(you don't have to put on the red light)

- Make myself a headband from your fallen leaves -
Mirela, elle n'a jamais connu sa famille, elle n'a même jamais eu de famille du tout. gamine, elle se promenait dans la rue, se nourrissait en volant dans les poches des passants. parfois, elle s'asseyait sur les trottoirs, et elle s'imaginait des parents dans les couples d'inconnus qu'elle croisait. mais rien de tout ça n'a jamais été réel. (-) Mirela elle ne parle pas, du moins elle ne parle plus. petite fille, il y avait Pavel avec elle, lui qui a été le frère, l'ami puis l'amoureux. il avait une place particulière, alors quand il a disparut, elle a cessé de parler. a quoi bon puisqu'il ne serait plus là pour l'écouter ? (-) petite fille, elle rêvait de devenir écrivain. elle voulait écrire des romans pour enfants, des histoires fabuleuses qu'on lirait le soir avant de se coucher. mais Mirela n'a jamais eu l'instruction suffisante pour terminer quoi que ce soit. elle en a commencé pourtant, des histoires qui ne finisse jamais. (-) elle s'excuse beaucoup, tout le temps même, rongée par l'impression de déranger, de n'être à sa place nul part. pourtant, Mirela c'est un soleil, un être rayonnant qui sourit beaucoup, et s'obstine à croire en un monde meilleur. (-) Mirela ne fume pas, même si on trouve au fond de ses poches un vieux briquet qu'elle garde précieusement. elle ne s'en ai jamais servit, et elle ignore s'il marche encore. (-) elle ne le dit pas Mirela, mais il y a une partie d'elle qui a aimé ce qu'elle faisait en Roumanie. protégée par ces hommes de pouvoirs, elle était précieuse, et pour une fois on faisait attention à elle. elle aimait le soir, quand elle rencontrait au hasard d'une rue les clients auxquels elle remettait les enveloppes. elle était l'héroïne d'un conte moderne. une princesse de la nuit. (-) Mirela, elle est romantique comme dans les livres, elle aime l'idée du couché de soleil, et les baisers passionnés qu'on décrit sous la pluie. mais quand on lui montre un peu d'attention, le moindre intérêt, elle prend peur, se protège comme elle peu. l'oiseau prend la fuite comme elle sait si bien le faire. (-) elle aimerait bien, un jour, trouver un endroit où elle serait chez elle. elle aurait une maison pas trop grande, avec un chien dans le jardin. elle aurait un endroit juste pour elle, un endroit où elle se sentirait bien. vraiment.

-Cover me in honeysuckle memories -
« Viens » Du bout des doigts il s'empare de sa main qu'il gare précieusement au creux de la sienne. Elle a la peau froide, et ses yeux immenses posés sur lui. Son corps d'enfant glisse parmi les passants. Il ne court pas, il marche seulement suffisamment vite pour que personne ne s'attarde sur leurs silhouettes d'oisillons affamés. Il marche encore un peu, s'arrête et lâche sa main. Dans la ruelle sont entreposées des poubelles de toutes tailles sur lesquels il s'empresse de grimper. Sur le sol elle l'observe prendre de la hauteur. Elle glisse les mains dans ses poches, se plante, jolie fleur, devant lui. Elle ne va pas grimper sur des poubelles. Alors le garçon s'arrête, et son rire vient percuter le silence. « Allez, bouge toi ! » Perché en hauteur, il tend la main vers elle comme il le fait à longueur de journée. Il est là, toujours, et elle qui trottine dans son ombre. Il trouve les repères où ils peuvent s'endormir sans risques, elle subtilise le peu d'argent qui leur sert à se nourrir. Elle le regard, lui et ses boucles brunes, puis elle sourit et se hissant d'elle même sur la poubelle. Elle le suivrait n'importe où, lui le gamin de la rue, le louveteau qui s'obstine à se croire loup. Elle grimpe devant lui et puis elle l'entend rire à l'arrière, la traiter de mauviette. Finalement, elle grimpe jusque sur le toit plat d'un immeuble au milieu duquel trône une immense parabole. Autour d'eux la banlieue est immense, pleine de tours, de bruits de voitures et de fumées. Elle se retourne vers lui, interrogative. « Qu'est ce qu'on... » « Tais toi, viens voir de l'autre côté. » Comme un enfant qui n'a peur de rien, il court sur le béton avant de venir s'installer, les pieds pendant au dessus du vide. Elle ne tarde pas à le rejoindre, les yeux brillants d'étoiles. Devant eux, c'est la ville qui s'endort, des milliers de lumières qui s'allume, et au loin le soleil qui disparaît. « C'est beau » qu'elle murmure pour ne pas prendre le risque de tout voir disparaître. Ils sont les enfants des rues, ceux aux joues sales qu'on pointe du doigt. Les fantômes des rues qu'on ne remarque plus. Pourtant là sur leur toit, ils semblent invincibles, rois d'un monde dont ils sont les seuls à connaître les clés. « Je t'amènerais ici tous les soirs Mirela. Ce sera notre chez nous. » L'enfant lève les yeux au ciel et laisse échapper un rire amusé. Il est amusant. Ils auront un chez eux, ils se le sont promis, et ce sera autre chose que ce toit. Ils sont enfants, naïfs et bourrés de rêves. « Promets que tu ne me laissera jamais Pavel ? » Il ne promet pas. Là sur le toit, il embrasse sa joue avant qu'elle ne vienne blottir son corps frêle contre le sien. On ne promet pas.


Pavel est partit. Son sac à dos vissé sur ses épaules, elle marche derrière ce type à la carrure bien plus imposante que la sienne. Elle suit ses pas, chaque jour, ils disent qu'elle a besoin de lui. Ils disent aussi qu'elle est trop faible pour se débrouiller toute seule, alors ils ont glissés un pistolet sous sa ceinture à lui, par mesure de sécurité. On ne pas se permettre de la perdre qu'ils disent tous, et Mirela hausse simplement les sourcils, persuadée qu'ils pourraient parfaitement la perdre et la remplacer dans la foulée. « Bouge toi Mirela, ils vont pas nous attendre. » Le type au corps tatoué se retourne vers elle et lui balance un regard sombre comme il sait si bien le faire. Il n'est pas beaucoup plus vieux qu'elle, en revanche, le temps ce lit plus facilement sur son visage. Il est abîmé, il a les traits ravagés par le temps. Elle pointe son index dans sa direction, et il se tourne à nouveau face au chemin, un sourire sur ses lèvres abîmées. Il l'aime bien, sa poupée cabossée, et parfois, il aimerait bien la toucher, juste l'effleurer, mais il s'en prendrait une, et il est pas prêt à prendre le risque. Il la trouve jolie, avec ses yeux immenses, et ses airs de chien sauvage. Mirela c'est pas un loup comme les autres du milieu, c'est une chatte qu'on crève d'envie de caresser. Il pense ça ça quand il se fige un peu brutalement, et qu'il attrape le bras de la fille pour venir coller son corps au sien. « La ferme » qu'il dit juste pour la forme, parce que d'aussi loin qu'il la connaisse, depuis le jour où on lui a dit « Mec, voilà ta coéquipière », il l'a jamais entendue parler. Personne ne l'a jamais entendu parler. Alors il la tient contre lui, sa main contre ses lèvres fines, leurs deux corps planqués à l'angle de la rue. De l'autre côté du mur, y a ce hangar où ils se rendent chaque matin, l’entrepôt où les patrons cachent les marchandises qu'ils font passer. Et devant le hangar, les sirènes qui hurle à n'en plus pouvoir, et les lumières qui viennent se répercuter sur chaque pierre. Rapidement, sous leurs yeux, on vide le hangar, on fait sortir les patrons menottés. Mirela ne tremble pas, dans les bras de son coéquipier, elle se tient droite et fière alors que son cœur bat à tout rompre. Doucement, il la libère et s'accroupit sur le sol. Dans le sac dans la fille, il s'empare d'une enveloppe de papier kraft, de celles qu'ils n'ont jamais eu le droit d'ouvrir. Pourtant aujourd'hui, il l'ouvre et en sort une épaisse liasse de billets. Il jette un coup d'oeil à la jeune fille, glisse l'argent dans l'enveloppe, lui tend l'enveloppe après une seconde d'hésitation. C'est un batard, mais pas un crevard. Il se redresse et lui tend la main. « Allez viens, on se tire d'ici. »


« C'est quoi cette ville ? » Sur la table devant eux, elle fait glisser ses paroles couchées sur papier que le garçon s'empresse de lire. Il hausse les épaules, sort de sa poche un prospectus « Eureka Springs » qu'il répond de sa voix abîmée. Mirela, elle laisse ses mains glisser contre la tasse de chocolat brûlant que le serveur vient de poser devant elle. Au milieu de plusieurs autres couples attablés en terrasse, elle sourit doucement au nom de la ville, alors qu'il tend de nouveau le morceau de papier dans sa direction. Lui s'adosse contre sa chaise, croise les bras en gardant le regard enveloppé sur cette jolie poupée installée face à lui. Il a apprit à connaître la forme de son visage, chaque teinte de ses cheveux, l'odeur de sa peau. Baladés de trains en avions, leur enveloppe s'est vidée peu à peu, et il ne leur reste aujourd'hui plus grand chose, mais ça il se cache bien de le lui dire. Il apprécie de la voir sourire, elle qui depuis leur départ semble si insouciante. Lui à l'inverse ne cesse de regarder derrière son épaule, persuadé d'entendre des voix, se réveillant la nuit en hurlant. Pourtant il n'y a jamais eu personne derrière eux. Il est seulement resté un loup, un loup brisé.

Sur la table, voilà qu'elle a repris son stylo, et que son bras comme rempart, elle griffonne de nouveau, des étoiles pleins les yeux. Mirela est éprise de liberté, éprise d'une vie meilleure, et sans le vouloir, c'est ce qu'il lui offre aujourd'hui. Alors elle fait glisser dans sa direction la serviette en papier sur laquelle elle a dessiné son visage boudeur, avec inscrit en dessus : « Fais pas la tête, tout va bien se passer ici. » Oui, ici tout ira bien.